Depuis quelques ann\u00e9es, sans les publier, j’\u00e9cris des textes entre consternation et indignation. Je nomme \u00ab\u00a0samizdat\u00a0\u00bb chacune de ces bribes, lui accole une date et attend de nouveaux \u00e9clats de r\u00e9alit\u00e9 pour reprendre la plume.<\/p>\n
\t\t\t\t\t\t\t\t\tP\u00eale-m\u00eale, je retrouve dans ces textes brefs, une col\u00e8re rentr\u00e9e, une tristesse au go\u00fbt de spleen et une ardeur qui me taraude sans cesse. Ce courroux na\u00eet g\u00e9n\u00e9ralement face au spectacle politique et \u00e0 cause de l’impuissance \u00e0 peser sur l’effondrement que je ressens en permanence.<\/p>\n
Je vous propose de d\u00e9couvrir quelques-uns de ces \u00e9crits. Ils ne sont pas un jardin secret que je cultiverais en silence mais un refuge qui me conforte lorsque le ciel bas et lourd p\u00e8se comme une enclume. \u00c0 chacun son abri et sa litt\u00e9rature car, heureusement, que les mots m\u00eame chuchot\u00e9s, m\u00eame menott\u00e9s, ont le pouvoir de nous lib\u00e9rer ne serait-ce que provisoirement.<\/p>\n
Parfois, il importe de trouver les mots justes pour dire son d\u00e9sarroi ou clamer son refus. Ces mots sont pr\u00e9cieux parce qu’ils b\u00e2tissent un barrage contre les inquisiteurs et les tartuffes. Ces mots – comme cent et une positions d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9es sur un \u00e9chiquier – dessinent des chemins de traverse, des lignes de fuite m\u00eame s’ils peuvent ressembler \u00e0 la danse d’un coq \u00e9gorg\u00e9.<\/p>\n
Ces mots m’habitent, me matraquent et me d\u00e9shabillent. Si je les assume aujourd’hui alors qu’ils agonisaient dans un tiroir num\u00e9rique, c’est parce que l’air continue \u00e0 se rar\u00e9fier. \u00c0 bout de souffle, je parle par saccades comme secou\u00e9 par une crise d’asthme. J’\u00e9cris entre les lignes des mots en filigrane et parfois – comme beaucoup d’autres – je vocif\u00e8re \u00e0 voix basse et nue. Pythie sans Olympe, je dis ce que d’autres peuvent penser et qui me traverse aussi.<\/p>\n
Ce recueil de samizdat, je r\u00e9v\u00e8le de l’intituler du titre de cette chronique. Pour rassurer les puissants et leurs avatars et pour dire aussi que je me sens aussi d\u00e9sarm\u00e9 et puissant qu’un chr\u00e9tien au temps des pers\u00e9cutions, dont l’abri inexpugnable est au fond de son \u00e2me. Il est des armures que m\u00eame le temps n’\u00e9rode pas. D’ailleurs, \u00e0 bien y r\u00e9fl\u00e9chir, l’\u00e9ternit\u00e9 n’est rien d’autre qu’une absence de temps.<\/p>\n
Tous les pers\u00e9cut\u00e9s, m\u00eames ceux qui souffrent en silence, finissent par se ressembler. Al Hallaj et Perp\u00e9tue ont tant de points en commun. Cyprien d\u00e9capit\u00e9, Galil\u00e9e r\u00e9fut\u00e9 ou Soljenitsyne au goulag sont la d\u00e9clinaison d’une m\u00eame mainmise. Ce samizdat est ainsi d\u00e9di\u00e9 \u00e0 tous les esprits libres et aux victimes de toutes les r\u00e9pressions.<\/p>\n
Certains s’y reconna\u00eetront. D’autres se souviendront que ce terme de samizdat d\u00e9signait toute la litt\u00e9rature dissidente qui circulait sous le manteau comme celui de \u00ab\u00a0dazibao\u00a0\u00bb d\u00e9crivait les cahiers de dol\u00e9ances du temps mao\u00efste. Enfin, il est s\u00fbr que certains ne se reconna\u00eetront pas dans ces textes et ceux qui leur sont li\u00e9s.<\/p>\n
Je vous invite \u00e0 d\u00e9couvrir ces deux samizdat \u00e9crits \u00e0 c\u0153ur ouvert, dans des moments de lucidit\u00e9 ou \u00e0 la fronti\u00e8re toujours fuyante de l’effondrement.<\/p>\n
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Porte clout\u00e9e (Michel Simmi)<\/p>\n
J’ai toujours distingu\u00e9 entre conviction, foi, religion, cause, id\u00e9al ou spiritualit\u00e9. J’ai toujours \u00e9t\u00e9 port\u00e9 par des valeurs, un engagement, un combat et un sens que je donne \u00e0 ma vie.<\/p>\n
Je ne crois pas \u00eatre seul sur ce chemin. Toutefois, sur cette route exigeante, beaucoup d’imposteurs s\u00e9vissent. Lorsqu’ils le peuvent, ils instrumentalisent Dieu et le diable ou bien d\u00e9plument les pigeons qui votent parce que la d\u00e9mocratie, c’est les \u00e9lections.<\/p>\n
Ces imposteurs, ce gang des faussaires de Dieu et de la volont\u00e9 du peuple, ont les deux pieds dans le d\u00e9shonneur. Ils volent l’\u00e9thique d’une r\u00e9volution qu’ils ont usurp\u00e9e. Demain, ils tr\u00f4neront avec sous leurs fesses augustes, nos r\u00eaves \u00e9quitables. Ils en feront palais du d\u00e9shonneur et compromissions nouvelles.<\/p>\n
L’histoire les rattrapera un jour. Ils n’auront de choix alors que plaider coupable. Coupables d’\u00eatre le parti des menteurs sans vergogne. Coupables d’\u00eatre les fossoyeurs d’une d\u00e9mocratie balbutiante. Coupables d’\u00eatre les ennemis d’un peuple qui leur a donn\u00e9 sa voix et n’a r\u00e9colt\u00e9 que m\u00e9pris, arrogance, conciliabules et ententes tacites pour le d\u00e9pecer.<\/p>\n
Dans ma vie d’illusions, j’en ai \u00e9crit des dazibaos et ma promesse, c’est que demain, nos voix trahies vous enterreront. Nos vies valent mieux que vos collusions. Nos vies valent mieux que vos paradis sonnants et tr\u00e9buchants. Nos vies vous toisent, bandits et orgueilleux que vous \u00eates.<\/p>\n
Car, tout escrocs que vous soyez, vous le savez, vous paierez bien un jour prochain. Et alors, \u00e0 la trappe, les poches pleines c’est vrai, mais les linceuls des fourbes et m\u00eame ceux des bienfaisants en ont-ils ?
\nLe pouvoir rend ivre \u00e0 en vomir. Rien que naus\u00e9e pour tous sur le tombeau des d\u00e9mocrates et la R\u00e9publique en lambeaux. (2019)<\/p>\n
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Il faut savoir le reconna\u00eetre avec un zeste aigre-doux de r\u00e9signation : nous avons \u00e9cum\u00e9 une ville qui n’existe plus sinon par bribes, dans nos souvenirs.<\/p>\n
Lorsque j’arpente Tunis aujourd’hui, j’ai l’impression de remonter les all\u00e9es d’un cimeti\u00e8re o\u00f9 nos vies sont enterr\u00e9es derri\u00e8re des fa\u00e7ades d\u00e9charn\u00e9es. Et \u00e9galement la sensation tenace que ma ville est d\u00e9sormais peupl\u00e9e de zombies qui errent dans une zone macabre, quadrill\u00e9e, emmitoufl\u00e9e dans ses d\u00e9lires et tenaill\u00e9e par l’\u00e9tau de dictateurs de plus en plus ubuesques.<\/p>\n
Je marche dans les rues de ma ville natale. A chaque fois, j’y retrouve les vrais tr\u00e9pass\u00e9s, les faux vivants et le m\u00eame carrousel des indignit\u00e9s qui nous taraudent \u00e0 l’usure.<\/p>\n
J’ai la bouche pleine de langues mortes et les yeux cern\u00e9s d’absurdit\u00e9s. \u00c0 demi-mots, par p\u00e9riphrases et l’air de rien, je continue \u00e0 \u00e9crire entre les lignes des \u00e9crasements, sur le front h\u00e9riss\u00e9 de poubelles d’un pays d\u00e9fait.<\/p>\n
Mais \u00e0 l’aube, ectoplasmes m\u00e9dus\u00e9s, silhouettes fantomatiques et m\u00eames \u00e2mes p\u00e9trifi\u00e9es finissent toujours par rena\u00eetre. C’est vrai, nous sommes des morts en sursis, flottant dans ce purgatoire paradoxal d’une ville-goule. Est-ce une ogresse qui mange ses petits ou un p\u00e8re qui tue ses fils pour qu’ils ne tuent jamais le p\u00e8re ?<\/p>\n
Inlassable, je continue \u00e0 arpenter la ville. \u00c0 demi-pas, en brouillant les pistes, semant des cryptogrammes comme un petit poucet dans les t\u00e9n\u00e8bres des s\u00e9pultures. (2022)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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