Dans mon \u00e9cole, on sonnait les cloches, de v\u00e9ritables cloches en fonte qui tintaient \u00e0 heure fixe pour annoncer la fin des cours.<\/p>\n
Comme l\u2019\u00e9cole \u00e9tait tr\u00e8s vaste, il y avait deux cloches qui retentissaient en m\u00eame temps selon un crescendo inoubliable. Monsieur Dietenbeck \u00e9tait alors le pr\u00e9pos\u00e9 \u00e0 la cloche de la grande cour. Avec des gestes que je devine pr\u00e9cis, il tirait les cordelettes et arrachait \u00e0 la fonte des tonalit\u00e9s sourdes, bourdonnantes puis aigu\u00ebs.<\/p>\n
Il me reste de ce temps le souvenir des cloches des \u00e9glises de Tunis. Je les entendais retentir au loin, annoncer v\u00eapres et m\u00e2tines. Parfois, les cloches chantaient durant de tr\u00e8s longues minutes. D\u2019autres fois, c\u2019\u00e9tait un simple bourdon, lancinant, qui se faisait entendre alentour.<\/p>\n
De cette \u00e9poque o\u00f9 la ville \u00e9tait aussi peupl\u00e9e de chr\u00e9tiens, il reste le souvenir de nombreuses c\u00e9r\u00e9monies. Les cal\u00e8ches qui remontaient l\u2019avenue avec, \u00e0 leur bord, de jeunes mari\u00e9s, les photos que les familles endimanch\u00e9es prenaient en face de la grande cath\u00e9drale, les habits de c\u00e9r\u00e9monie des pr\u00eatres qui officiaient.<\/p>\n
En ce temps, les pompes fun\u00e8bres Roblot prenaient soin des deuils. Il \u00e9tait alors coutume de parer le seuil des demeures d\u2019amples rideaux noirs qui portaient des broderies de couleur or.<\/p>\n
Ces images me traversent encore lorsque je traverse l\u2019ancien quartier sicilien de la rue des Teinturiers qui s\u2019\u00e9tirait jusqu\u2019\u00e0 la rue de la Sebkha. O\u00f9 sont les Musso, Checa, Bonfiglio, Bertolino et consorts ?<\/p>\n
Partis depuis longtemps, ils ont quitt\u00e9 ce pays qui ne voulait plus d\u2019eux, ce pays o\u00f9 ils croyaient avoir leur chance. Il reste d\u2019eux des images, des photos, des souvenirs, des ombres et des tombes. Il y a peu, en remontant \u00e0 pied l\u2019avenue principale de La Valette, \u00e0 Malte, j\u2019ai eu l\u2019incroyable sensation de me trouver dans un cimeti\u00e8re du Borgel, peupl\u00e9 de vivants.<\/p>\n
C\u2019est que les enseignes des magasins de La Valette portaient les noms des m\u00eames familles dont certains membres sont inhum\u00e9s dans le cimeti\u00e8re chr\u00e9tien de Tunis. Les boutiques se confondaient avec les caveaux et je me demandais si ce serait la m\u00eame impression qui s\u2019emparerait de moi \u00e0 Trapani, Palerme ou Marsala.<\/p>\n
Il n\u2019en reste pas moins que notre vingti\u00e8me si\u00e8cle aura aussi \u00e9t\u00e9 celui des \u00e9purations ethniques et des usurpations. Rien de balkanique, empressons-nous de le dire. Les choses se sont d\u00e9roul\u00e9es de mani\u00e8re plus \u00ab soft \u00bb.<\/p>\n
Il suffisait de pousser les gens \u00e0 partir, leur signifier qu\u2019ils n\u2019\u00e9taient plus les bienvenus, multiplier les mesures vexatoires et mettre en doute le vivre-ensemble. Par exemple, un beau jour, on a signifi\u00e9 aux \u00e9glises qu\u2019elles n\u2019avaient plus le droit de sonner les cloches.<\/p>\n
Au nom de quoi ? Pour quelle raison profonde ? Nul ne le saura jamais \u2026 Et dire que nous osons encore nous gargariser des mots de \u00ab diversit\u00e9 \u00bb, \u00ab convivialit\u00e9 \u00bb ou \u00ab respect de l\u2019alt\u00e9rit\u00e9 \u00bb\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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